a veces

El acostado sobre la almohada, ella en la punta de la cama. Inmerso en su cara él le dijo que su boca era como una mariposa, ella como respuesta se mordió los labios. Le dijo que sus ojos brillaban cuando la miraba, y ella como respuesta puso una cerradura en sus parpados. Con calma y media sonrisa en la boca, levanto su cuerpo y estiro la mano. Con un dedo desato sus ojos y con la base de su mano relajo sus labios. Le dijo que la amaba, y finalmente ella se trago su pena autoflagelada, y cedió a ser adorada.

el juego

Voltea sorprendido, lúgubre y enrarecido, el juego. Se siente agarrado del estomago y doblado para atrás, furiosamente incomprendido. El juego nunca miente, el juego no te dejara mover las piezas una vez más. El caballo se esconderá detrás del dado; “pica para todos los compas”, dirá cada uno de tus peones enrojecidos. Luego la rueda girara, y le tocara cantar al 32 de bastos, y llorara forzado a subirse a la soga una vez más y balancear todas sus dudas en el filo de un compas.

Las dos piezas mudas se encontraran en los ojos de cada una, baleándose con palabras mundanas para describir las dos caras de su moneda, escribiendo un caos que no podrán tocar jamás. Hasta que una mirara para atrás y vomitara el cambio: el juego ya no las envuelve más.

“Levantame mas que no veo!” Llego? Todavía no lo ve. No puede sostenerla mas. Se cae, golpea, y sigue cayendo. Rien juntas, comparten todas sus dudas. “La próxima te levanto yo”

no entiendo N A D A

Completamente liberada de suposiciones frustradas. Al menos durante los segundos que te lleva leer estas palabras. Y la concentración completamente firmada por una sola canción. Fundida, congelada, fría y simplificada. Unida por letras fingidas y horrible ante los ojos fijos. Las mentes retorcidamente exactas no te liberan de tu propio ser, y cada vez que te ven caer no hay palabras que las aplaquen. Sombrias, distintas, reconstruidas y divinas. Esquivando entre palabras negadas para evitar ser alguien quieto.

Las mentes retorcidamente exactas ya no velan fijadas en mentiras. Flotan entre la penumbra de las mujeres apedradas. Relatan leyendas de madres devotas a la infancia del caos. Cocinan pensamientos finjidos y los plantan entre la inspiración. Contando cada latido antes de terminar de romper la sensación, se escapan de las miradas orates de los que quedan desentendidos al verse completamente desmotivados.

Si pudiera vivir, si viviera durmiendo, si durmiera flotando, si flotara volando, si volara pensando, si pensara escribiendo, si escribiera mintiendo, si mintiera buscando, si buscara encontrando, si encontrara, faltaría un poco más para llegar. Si llorara sintiendo, si sintiera cantando, si cantara faltando, si faltara estando, si estuviera marcando, si marcara, estaría más cerca. Si mostrara desvistiendo, si desvistiera rogando, si rogara queriendo, si quisiera corriendo, si corriera caminando, si caminara amando, si amara aun, fingiría ser más libre, y la libertad moriría.

Yo se que nunca le van a pesar los ojos, que a veces se siente solo un pedazo de imaginación. Que no es dueña de nada y menos de ella. Que escribe sin pensar, pero pensando demasiado. Que no remata el final ni siente sus propias palabras. Que cada vez que se imagina riendo se rie y cada vez que piensa en vos abre los ojos. Pero de vez en cuando me gusta pensar que puedo ser libre y desatarme a unir palabras sin que alguien lo desencadene. De vez en cuando me gusta encontrarme una sonrisa no calculada; saludarla, y dormirme fabulando.